第168章 20万一个月
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小智带林野去的是一个林野从没听说过的地方。
导航上搜不到这个地址，小智坐在鬼火后座上指路，从柏油路拐进水泥路，从水泥路拐进土路，从土路拐进一条连名字都没有的巷子，巷子窄到两边后视镜几乎擦着墙砖，墙砖上长着墨绿色的青苔，空气里弥漫着一股机油和霉味混合在一起的气息。
修车铺在一个倒闭了的五金厂院子里，院子大门上的铁皮招牌已经锈穿了三个洞，从洞里能看到里面堆成小山的废旧轮胎，轮胎堆得比人还高，灰色的橡胶壁上用白色油漆写着型号，字迹被雨水冲刷得只剩下模糊的轮廓。
小智从鬼火上跳下来，把头盔摘了夹在腋下，荧光绿的鸡冠头在院子里灰扑扑的色调里扎眼得像一根从垃圾堆里长出来的荧光棒。
“周哥！我带人来了！”
院子里没有人应。
只有风从破了的窗户里灌进去又吹出来，把什么东西吹得吱呀吱呀地响。
小智带着林野穿过轮胎堆，穿过摞了三层的废旧电瓶，穿过一台被拆得只剩下骨架的面包车，走到院子最里面的一间铺面前。
铺面没有门头，没有招牌，卷帘门半拉着，门口蹲着一个人。
四十三岁，啤酒肚，穿一件洗得发白的旧皮衣，皮衣的袖口磨出了里面的衬布，领口的扣子少了一颗，拉链头的塑料皮掉了，用一根铁丝拧了个环代替。他蹲在地上，膝盖上搁着一条踏板车的轮胎，手里握着一根撬棍，正在把轮胎从轮毂上扒下来。
指甲缝里嵌着黑色的油泥，不是今天嵌进去的，是二十年的油泥一层叠一层叠出来的，洗不掉的那种。
小智喊了一声“周哥”。
那人抬起头，看了小智一眼，目光从他荧光绿的鸡冠头扫过去，没有停留，然后看向林野。
目光在林野脸上停了不到一秒。
就移开了。
继续扒轮胎。
“周哥，这是我跟你说的那个，林哥，火星车队的老板。”
小智蹲下来，凑到老周旁边，声音比刚才小了一号。
老周没有抬头，撬棍往轮毂和轮胎之间又塞进去一截，手腕一压，轮胎的边缘从轮毂上弹出来，发出一声闷响。
“火星车队，没听过。”
声音不大，语气很平，像是在说一个和自己没有任何关系的客观事实。
林野没有接话，从口袋里掏出烟盒，弹出一根叼在嘴里，打火机的火光照亮了他半张脸，院子里的光线很暗，卷帘门只拉了一半，阳光只照进来半米，在地上画了一条笔直的分界线，林野站在暗的那一半。
老周扒完第二条轮胎，把那根撬棍插进地上的泡沫箱里，泡沫箱里泡着三四把撬棍，油污在水面上漂着一层彩色的膜。他站起来，膝盖响了一声，不是那种蹲久了之后正常的响，是那种带着磨损和退化的、不可逆的响。
站起来之后他才真正看了林野第二眼。
从帆布鞋看到深灰色T恤，从深灰色T恤看到嘴里叼着的烟，从烟看到林野的眼睛。目光在眼睛上停了两秒，比第一眼多了一秒。
“小智说你有个车手，跑得不错。”
林野把烟从嘴里拿下来，夹在指间，没点头也没摇头。
“有录像，你看看？”
老周没有回答，转身走进铺面里面，卷帘门在他头顶上刮了一下，发出哗啦一声响，门上的灰掉下来一层，落在他旧皮衣的肩膀上。
铺面里面比外面还乱。
墙上挂满了工具，扳手、套筒、扭力扳手、气动扳手，每一把都沾着油污，没有一个挂在该挂的位置上。墙角堆着十几个旧头盔，镜片上全是划痕，内衬的海绵从裂缝里挤出来，像一具具被压扁了的尸体。天花板上吊着一盏日光灯，灯管两头的灯丝已经黑了，亮起来的时候闪了好几下才稳住，光线的颜色是那种快死了的惨白色。
最里面有一张铁皮桌子，桌上放着一台笔记本电脑，屏幕碎了半边，用透明胶带粘着，还用着。
老周走到桌边，把键盘上摞着的三个旧火花塞拨到一边，手指在触控板上划了两下，屏幕亮起来。
桌面壁纸是一张赛道照片，像素很低，颜色已经褪得发黄，但能看到是一台赛车在弯道里压弯，膝盖擦着地面，火花从滑块下面溅出来。
“拿来。”
林野看向小智，小智从口袋里掏出一个U盘，U盘上挂着一个荧光绿的挂绳，挂绳上印着火星车队的lOgO。他把U盘递给老周，老周接过去插进USB口，插了两次才插进去，因为那个口已经被灰尘堵了一半。
视频开始播放。
画面是黄毛热身赛的第一视角，GOPrO绑在头盔下巴的位置，能看到车头、仪表盘、还有前面那台车的尾灯。
老周没有看屏幕。
他靠着墙，双手环在胸前，闭着眼睛。
林野看了小智一眼，小智用口型说“他在听”。
发动机的声音从电脑喇叭里传出来，喇叭的质量很差，声音劈了，高音刺耳，低音发闷，但转速的变化、档位的切换、油门的开合，每一个细节都在声音里。
转速攀升的时候发动机的声音像是有人在尖叫，降档补油的时候排气管会发出一声短促的爆破，刹车片摩擦的声音在入弯前会被风噪盖住，但出弯时又会重新出现。
老周听了两圈。
第三圈的时候，他睁开了眼睛。
视频还在放，画面里黄毛正在跟一台Ninia650缠斗，两台车在弯道里并排，距离不到二十厘米。
老周没有说话，又闭上了眼睛。
第四圈，第五圈，第六圈。
整段录像十五分钟，老周听了十五分钟。
最后一段声音是黄毛冲线之后长出了一口气，那口气从全盔的通风口喷出来，被麦克风收进去，像有人在对着录音笔吹气。
播放结束。
屏幕暗了下去。
老周沉默了很久。
久到小智开始不安，在椅子上换了好几次姿势，久到林野把那根叼了半天的烟从嘴里拿下来又叼回去，又拿下来，又叼回去，始终没有点燃。
久到铺面外面的阳光从卷帘门下沿那半米的缝隙里移了半米，从地上爬到了墙上。
老周终于开口了。
“天赋可以。”
四个字，说得很慢，每个字之间都隔着一拍呼吸。
小智从椅子上弹起来，荧光绿的鸡冠头在惨白的日光灯下晃了一下。“周哥，我就说吧，黄毛真的——”
“我没说完。”
老周打断了他，声音不大，但小智立刻闭嘴了。
老周从墙上直起身，走到桌边，用手指戳了戳那块粘着透明胶带的屏幕，屏幕上显示着视频的最后一帧，黄毛冲线后回头看的那一眼，面罩推上去一半，露出一只眼睛。
“天赋可以，技术不行。刹车点凭感觉，入弯线靠蒙，出弯给油的时机全靠运气。她现在的成绩，百分之三十是天赋，百分之七十是命大。”
林野把烟从嘴里拿下来，烟嘴上有一个被牙齿咬出来的凹痕。
“能教吗？”
老周转过身看着林野，这一次目光在他脸上停了超过三秒。
“能。但你得先回答我一个问题。”
“问。”
“你给我二十万，是想让我教她拿城市赛的奖牌，还是想让我教她活着回来？”
小智愣住了。
铺面里安静了，只有那盏日光灯管发出嗡嗡的电流声，灯丝在灯管两端时不时地闪一下。
林野看着老周，老周看着林野。
“两样都要。”
老周嘴角动了一下，不是笑，是嘴角的肌肉往上提了大概两毫米，然后又放下来了。
“二十万不够。”
林野从口袋里掏出手机，打开银行APP，屏幕上的余额在他手指下滑了一下，他没有给老周看，只是把手机转过来对着自己看了一眼，然后退出APP，打开转账界面。
“你要多少。”
老周伸出两根手指。
小智在旁边小声说“两万”。
老周说“二十万，一个月”。
小智的嘴巴张开又合上了。
林野没有犹豫，拇指在手机屏幕上按了一下，人脸识别的圆圈转了一圈，绿了。转账成功的提示音在修车铺里响了一下，叮。
老周的口袋里震动了一下。
他没有掏出手机看，但他的表情变了，不是变了，是松弛了，像是某个他一直绷着的东西突然被人关掉了开关。
他把旧皮衣从肩膀上脱下来，扔在椅子上。
皮衣落在椅面上，扬起一小撮灰，灰在日光灯的光柱里慢慢飘散。
皮衣下面是一件黑色的紧身T恤，T恤的领口已经松了，像一张被拉过太多次的弓。T恤下面不是腹肌，是一整块圆滚滚的肚子，肚子把T恤撑得紧邦邦的，能看到布料下面皮肤上那些被撑开的纹路。
但林野注意到的是他的站姿。
皮衣还在的时候，他的肩膀是缩着的，下巴是低着的，整个人像一株被晒蔫了的草。皮衣脱掉之后，他的肩膀打开了，下巴抬起来了，脊背从弯曲变成了笔直，不是刻意的挺直，是那种被刻进骨头里的、训练了二十年练出来的站姿。
啤酒肚还在，但那层脂肪下面的骨架，是车手的骨架。
老周走到门口，站在卷帘门下沿，阳光从那条缝里照进来，刚好照在他脸上。
他把手插进裤兜里，转过身看着林野和小智。
“明天早上六点，训练场，你们所有人都到。车手全部到，一个不能少。技师全部到，一个不能少。”
他顿了一下。
“迟到的不用来了，二十万不退。”
说完他转身走进阳光里，黑色的紧身T恤在阳光下显出了原本的颜色，不是黑色，是洗了太多次之后褪成的深灰色。
林野看着他的背影，把嘴里叼着的那根烟拿下来，塞回烟盒里。
小智在旁边站着，嘴巴还张着。
“林哥，二十万，一个月。”
“嗯。”
“值吗？”
林野没有回答。
他走到门口，站在老周刚才站过的位置，从口袋里掏出烟盒，弹出一根叼在嘴里，点燃。
烟雾从他鼻孔里喷出来，在卷帘门上沿透进来的光柱里慢慢散开。
他回头看了一眼里面的铺面，墙上那面褪色的锦旗在日光灯下反着光，“全国赛车锦标赛年度季军”几个字已经看不清了，但“季军”两个字还能辨认，因为那两个字上面沾了一层油污，油污把褪色的金字又染回了黄色。
他把烟叼在嘴里，转身走了。
小智跟在他后面，走了一半又跑回去，把U盘从电脑上拔下来，荧光绿的挂绳在他手指间晃了一下。
“周哥，明天六点！别忘了！”
铺面里没有人回答。
但工具箱上多了一包烟，红塔山，刚拆的，第一根已经叼在老周嘴里了。
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修车铺在一个倒闭了的五金厂院子里，院子大门上的铁皮招牌已经锈穿了三个洞，从洞里能看到里面堆成小山的废旧轮胎，轮胎堆得比人还高，灰色的橡胶壁上用白色油漆写着型号，字迹被雨水冲刷得只剩下模糊的轮廓。
小智从鬼火上跳下来，把头盔摘了夹在腋下，荧光绿的鸡冠头在院子里灰扑扑的色调里扎眼得像一根从垃圾堆里长出来的荧光棒。
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小智带着林野穿过轮胎堆，穿过摞了三层的废旧电瓶，穿过一台被拆得只剩下骨架的面包车，走到院子最里面的一间铺面前。
铺面没有门头，没有招牌，卷帘门半拉着，门口蹲着一个人。
四十三岁，啤酒肚，穿一件洗得发白的旧皮衣，皮衣的袖口磨出了里面的衬布，领口的扣子少了一颗，拉链头的塑料皮掉了，用一根铁丝拧了个环代替。他蹲在地上，膝盖上搁着一条踏板车的轮胎，手里握着一根撬棍，正在把轮胎从轮毂上扒下来。
指甲缝里嵌着黑色的油泥，不是今天嵌进去的，是二十年的油泥一层叠一层叠出来的，洗不掉的那种。
小智喊了一声“周哥”。
那人抬起头，看了小智一眼，目光从他荧光绿的鸡冠头扫过去，没有停留，然后看向林野。
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“周哥，这是我跟你说的那个，林哥，火星车队的老板。”
小智蹲下来，凑到老周旁边，声音比刚才小了一号。
老周没有抬头，撬棍往轮毂和轮胎之间又塞进去一截，手腕一压，轮胎的边缘从轮毂上弹出来，发出一声闷响。
“火星车队，没听过。”
声音不大，语气很平，像是在说一个和自己没有任何关系的客观事实。
林野没有接话，从口袋里掏出烟盒，弹出一根叼在嘴里，打火机的火光照亮了他半张脸，院子里的光线很暗，卷帘门只拉了一半，阳光只照进来半米，在地上画了一条笔直的分界线，林野站在暗的那一半。
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站起来之后他才真正看了林野第二眼。
从帆布鞋看到深灰色T恤，从深灰色T恤看到嘴里叼着的烟，从烟看到林野的眼睛。目光在眼睛上停了两秒，比第一眼多了一秒。
“小智说你有个车手，跑得不错。”
林野把烟从嘴里拿下来，夹在指间，没点头也没摇头。
“有录像，你看看？”
老周没有回答，转身走进铺面里面，卷帘门在他头顶上刮了一下，发出哗啦一声响，门上的灰掉下来一层，落在他旧皮衣的肩膀上。
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林野看了小智一眼，小智用口型说“他在听”。
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第四圈，第五圈，第六圈。
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林野把烟从嘴里拿下来，烟嘴上有一个被牙齿咬出来的凹痕。
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老周转过身看着林野，这一次目光在他脸上停了超过三秒。
“能。但你得先回答我一个问题。”
“问。”
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铺面里安静了，只有那盏日光灯管发出嗡嗡的电流声，灯丝在灯管两端时不时地闪一下。
林野看着老周，老周看着林野。
“两样都要。”
老周嘴角动了一下，不是笑，是嘴角的肌肉往上提了大概两毫米，然后又放下来了。
“二十万不够。”
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老周的口袋里震动了一下。
他没有掏出手机看，但他的表情变了，不是变了，是松弛了，像是某个他一直绷着的东西突然被人关掉了开关。
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皮衣落在椅面上，扬起一小撮灰，灰在日光灯的光柱里慢慢飘散。
皮衣下面是一件黑色的紧身T恤，T恤的领口已经松了，像一张被拉过太多次的弓。T恤下面不是腹肌，是一整块圆滚滚的肚子，肚子把T恤撑得紧邦邦的，能看到布料下面皮肤上那些被撑开的纹路。
但林野注意到的是他的站姿。
皮衣还在的时候，他的肩膀是缩着的，下巴是低着的，整个人像一株被晒蔫了的草。皮衣脱掉之后，他的肩膀打开了，下巴抬起来了，脊背从弯曲变成了笔直，不是刻意的挺直，是那种被刻进骨头里的、训练了二十年练出来的站姿。
啤酒肚还在，但那层脂肪下面的骨架，是车手的骨架。
老周走到门口，站在卷帘门下沿，阳光从那条缝里照进来，刚好照在他脸上。
他把手插进裤兜里，转过身看着林野和小智。
“明天早上六点，训练场，你们所有人都到。车手全部到，一个不能少。技师全部到，一个不能少。”
他顿了一下。
“迟到的不用来了，二十万不退。”
说完他转身走进阳光里，黑色的紧身T恤在阳光下显出了原本的颜色，不是黑色，是洗了太多次之后褪成的深灰色。
林野看着他的背影，把嘴里叼着的那根烟拿下来，塞回烟盒里。
小智在旁边站着，嘴巴还张着。
“林哥，二十万，一个月。”
“嗯。”
“值吗？”
林野没有回答。
他走到门口，站在老周刚才站过的位置，从口袋里掏出烟盒，弹出一根叼在嘴里，点燃。
烟雾从他鼻孔里喷出来，在卷帘门上沿透进来的光柱里慢慢散开。
他回头看了一眼里面的铺面，墙上那面褪色的锦旗在日光灯下反着光，“全国赛车锦标赛年度季军”几个字已经看不清了，但“季军”两个字还能辨认，因为那两个字上面沾了一层油污，油污把褪色的金字又染回了黄色。
他把烟叼在嘴里，转身走了。
小智跟在他后面，走了一半又跑回去，把U盘从电脑上拔下来，荧光绿的挂绳在他手指间晃了一下。
“周哥，明天六点！别忘了！”
铺面里没有人回答。
但工具箱上多了一包烟，红塔山，刚拆的，第一根已经叼在老周嘴里了。
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